О наболевшем

Что значат для меня стихи, не знаю...
Красивые слова и ловко зарифмованные строки?!
Я их давно пишу, но до сих пор не понимаю...
Нужны ли в наше время мудрости уроки?!

Никто теперь не верит в чудеса,
никто не перечитывает сказки...
Былого времени потеряна краса,
в картинах прошлого смешались краски...

Зачем же я пишу, быть может, к славе рвусь,
хочу прослыть романтиком наивным?!
А, может быть, к бессмертию стремлюсь,
запечатлевшись на бумаге слогом дивным...

Всё это бред и романтическая чепуха,
стихи лишь инструмент, отмычка для души...
А сказки и романтика, всего лишь шелуха,
скрывающая то, что вложено в мои вирши...

И как же можно быть таким слепцом,
прося: "ну напиши и про меня стишок!!!"
Не понимая, что становишься доверчивым глупцом,
показывая вору ловкому, куда припрятан кошелек...





Вернуться